🖋 Portal da Poesia 🖋

Soam vãos, dolorido epicurista,
Os versos teus, que a minha dor despreza;
Já tive a alma sem descrença presa
Desse teu sonho, que perturba a vista.
Da Perfeição segui em vã conquista,
Mas vi depressa, já sem a alma acesa,
Que a própria idéia em nós dessa beleza
Um infinito de nós m esmos dista.
Nem à nossa alm a definir podem os
A Perfeição em cuja estrada a vida,
Achando-a intérm ina, a chorar perdem os.
O mar tem fim, o céu talvez o tenha,
Mas não a ânsia da Coisa indefinida
Que o ser indefinida faz tam anha.

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